... e viveu.

Certa vez ela acordou chorando de saudade do sonho que teve. Tudo que guardava pra ela era mais bonito, o sonho era mais bonito, o toque era mais bonito. Até mesmo as palavras do desabafo acabavam com a magia, as limitações das palavras e as previsões erradas era o que doia.
Sempre gostou de não possuir tocando, de beijar não beijando e foi então que de repente ela sentiu vontade ... Uma vontade que apertava seu peito quando ela achava que a imaginação bastava. Achou-se mudada e então tocou, e então cedeu, e então viveu ... e não foi como das outras vezes que se arrependera, foi um sorriso que não conseguia guardar. Era como se ela tivesse vencido, era uma vida ... e viveu. Mas o problema da vida é que se acaba, cessa. E sempre foi isso o que temia ... a morte, o fim, o depois e mais ... o outro. Sempre gostou de se bastar, era ela e suas teorias, ela e suas fantasias ... acha que nunca aprendeu a se amar, não era o amor que fazia ela se bastar, era a ausência dele.

A fuga é minha fuga

A fuga não é minha vontade.

É meu instinto

E mais,

É minha fuga.

Não sou do tipo amável.

Sou por parcelas sutis,

Por paciência

E cegueira.

Não creio.

Nem mesmo quando eu vejo,

ou toco,

ou sinto.

Sou sem fé, também.

Entendi.

E a generosidade me dói vagarosamente.

Te conhecer dói mais.

Vai além.

Perceber o que não se percebe,

e eu percebi.

Nunca fui de positividades.

Provas nas sutilezas.

Entendi.

Assim, a ilusão é nula.

E engulo a realidade

junto com o salgado

das águas que invadem meus lábios.

Finito.

É de dor

o tempo

Que me paralisa

por medo do finito.

E é meu seguro todo aquele tempo.

Minha vantagem e risco.

E é ele que me trai.

Ela sabe usá-lo com maestria.

Sabe. E isso basta.

Só precisou de uma dose para te dopar.

E eu só querendo a culpa de uma pequena parte

de sua embriaguez.

Mas por que isso nos toma ?

Logo eu

que sempre me orgulhei

de mostrar um coração recolhido

um tanto tímido

e gelado.